Il aime les arbres, tous les arbres,
Oui mais il n'aime pas les cons.
Il n'aime pas les cons
Parce qu'on ne peut pas
aimer tout le monde.
Il a un faible pour les ânes
Parce qu'il aime les chevaux
Et pour lui l'âne est un cheval
qui n'a pas réussi.
Il croit qu'à notre époque
L'humour hélas est une infirmité.
Il ne sait pas bien ce qu'il veut
Mais le veut avec volonté.
Il pense que tout est à refaire,
Tout et lui-même au demeurant
Mais pour le refaire, rien à faire,
C'est trop tard, faute de parents.
Il rêve de la préhistoire,
Alors il eût aimé chanter
Car son tour de chant eût été
En ce temps-là très avant-garde.
Il rit souvent quand il est triste
Mais peut pleurer sans être gai.
Il s'ennuie mais çà l'ennuierait
De ne pas s'ennuyer.
Il est auteur et interprète
Mais prétend que c'est une erreur.